ALGUNAS MOSCAS (algún Noviembre)

Las moscas mueren con las alas abiertas
como aviones sin corazón
y sin desafinar en el último zumbido.

El último viaje lo hacen dormidas
antes de caer tiesas e incomprendidas
como esquinas estrábicas.

Las moscas mueren con las alas abiertas
sin atisbo de odio en sus ojos
como un Blues caleidoscópico
en una escala de grises.

PARÉNTESIS FUNGIBLE 0

(Para Mi Demoiselle)


“(…) si Dios existe, todo es condenado a la no-existencia. Porque si Dios existe es necesariamente el amo eterno, supremo, absoluto, y si ese amo existe el hombre es esclavo; no hay para él ni justicia, ni igualdad, ni fraternidad, ni prosperidad posibles. (…) un amo, haga lo que quiera y por liberal que quiera mostrarse, no deja de ser un amo y su existencia implica necesariamente la esclavitud de todo lo que se encuentra por debajo de él. Por consiguiente, si Dios existiese, no habría para él más que un solo medio de servir a la libertad humana: dejar de existir.
Como celoso amante de la libertad humana, y considerándola como la condición absoluta de todo lo que adoramos y respetamos en la humanidad, doy vuelta a la frase de Voltaire y digo: Si Dios existiese realmente, habría que hacerlo desaparecer.”

Sor Bakunin; Capítulo 1, Versículo 32 del Libro “Dios y el Estado”

MAÑANA ME VIENES A VER

Mañana me vienes a ver
y te esperaré nublado de emoción.
Mañana, no importa cuándo,
te entregaré un racimo
de ilusiones sin abrir.
Mañana me vienes a ver
y te besaré, seguro te besaré.
Mañana, tal vez sea otoño,
te daré toda esa luz
que le falta a estos días.
Mañana me vienes a ver,
todo lo demás son epitafios.

Calle Ángel González esquina Placer

PERDONEN QUE NO ME DESCOJONE

No reírse de nada es de tontos. Reírse de todo es de estúpidos.
Groucho Marx

El Gobierno español tiene, dicen los que saben, una grieta en las arcas de 80.000 millones de euros o algo así. Vamos, a mí como si me dicen que debe tropecientosmil trillones de petrodólares bañados en oro añil; no me cabe.
Un Tipo con nombre raro, como de levantador de piedras, del BBVA va a cobrar, con carácter vitalicio, 3 millones de euros anuales.
Hace unos meses todos los gobiernos occidentales inyectaron heroína de curso legal en las venas podridas de unos yonkis que nunca han vivido debajo de un puente y que poseen los mejores edificios de su ciudad, y cuyo montante –contante y sonante- daba para algo más que para chuches… disculpen mi memoria.
No sé ustedes pero yo ya no entiendo nada. En mi pueblo la droga se paga: la primera la regalan a condición de que compres la segunda, y si no apoquinas te parten la cara o te rajan los brazos, o al revés, no me acuerdo.
Me doy de baja, esto ya no me hace gracia. Las urnas que soñaban con la Democracia hoy me parecen sarcófagos de intenciones y mis intenciones son elevadas, lascivas y arrogantes y no desean jugar en ninguna Bolsa por muy bonito que sea ver cómo se comen los mocos los parados.

HERRAMIENTAS (un cuadro costumbrista)

Las herramientas nadan muertas, como peces de hierro y madera, en el fondo de los escaparates de las ferreterías.
Como restos de un naufragio las herramientas se mecen mudas en lo más profundo de un mar de nada.
A veces el dueño de la pecera pesca un taladro-ermitaño o un alicate universal y otras veces el pez serrucho le amputa un dedo.
Las herramientas clavan sus ojos quietos en los estantes de metal o en el cristal de ese acuario raro y frío a través del cual no ven la calle.
No hay vaho en el escaparate, ni restos de vida en los pulmones de la radial, en el corazón de la caladora.
Pero no es un paisaje triste como el de esos bichos del Pleistoceno maniatados en urnas llenas de agua.
Me paro a mirar el juego de destornilladores que no juegan a nada, el martillo que igual clava con su nariz chata que saca las puntas con la melena bífida.
Me gusta la segueta con sus dientes finos, ese esqueleto básico y elegante de un tiburón sin apetito entre un coral de tuercas, arandelas y brocas de 5 mm.

POR MIRARTE II (un texto antiguo)

Por tus dedos finos, por tu espalda,
por tu falda de viento marino,
por el humo compartido, por el zumo de neón,
por tu aliento en la espera,
por tu eterna primavera,
por tus besos desde el balcón.


Por tu vientre plano y salvaje,
por tus piernas que no cobran peaje
por mirarte cuando pareces ausente,
por tus pies, por tu piel morena,
por tu voz miel, timbre quitapenas,
por no corregir a este impenitente.

Por la prisa de una tregua de celos,
por tu risa roja de lengua sin pelos,
por venir sin la hoja del Edén,
por tus hombros a la sombra de un sostén.

Por tu ombligo y tus pechos,
por los techos sin lluvia, tú conmigo,
por tu cuello, por tus pasos,
por los vasos medio llenos de ron,
por el resuello de mi corazón.

Por los labios mordidos, por los ojos cerrados,
por decir amor mío, por estar a mi lado.

EL OTRO (o lo que es lo mismo)

Ayer soñé que no era yo. Entonces todo lo que era yo era absurdo.
No fumaba, no estaba enamorado, no decía gilipolleces y no calzaba un 42, por supuesto. Me miré en el espejo desde mis ojos oscuros un tanto extrañado o directamente por encima del hombro. ¿Qué hacía todo aquello allí, en mi habitación, en mi vida? ¿qué ropa era aquella? ¿y esos libros, y esos SMSs? Empecé a quemar cosas, a borrar e-mails ¿quién demonios me escribe? a tirar discos ¿pero, quién cojones escucha esto? Después de la ducha y de secarme con una toalla que había sido lavada sin suavizante –hay que joderse- llamé a un contable o a un matón (los sueños son tan imprecisos como raros) pero no recuerdo la conversación, sólo que estaba más nervioso que un criminal ante su primer asesinato.
Cuando me desperté, aún las telarañas del sueño tapizando mi comprensión, recibí un SMS: Hola, Amor ¿hace sol en Santiago? Llueve, me dije entreviendo el cielo.
Volvía a ser yo. No estaba a salvo de nada.